miércoles, 29 de diciembre de 2010

Inadvertida.

Esta noche quiero entender todos los porqués, quiero mover los planetas con mi mano y los continentes con la vista, desparramarlos a mi gusto para luego armarlos como rompecabezas un día de lluvia que esté aburrida. Quiero saltar acantilados llenos de sueños que arrojé al vacío en el pasado y poder olvidar los juicios donde me exoneraron. Hoy estoy más segura que nunca de que la razón le gano al olvido.

beaucoup de choses.

Últimamente puedo hacer mil cosas que me creia incapaz de hacer.

Puedo ofender a desconocidos con una simple carcajada.
Puedo hacer que varias personas se giren a mi paso...

Puedo sobrevivir a tus nocivos comentarios sin siquiera pestañear...

Puedo besarte durante horas y luego irme tan tranquila a casa...

Puedo soñar que realmente sientes algo por mi y luego no sentirme mal conmigo misma...

Últimamente puedo hacer tantas cosas que me doy miedo a mi misma...

Soy capaz de odiarte hasta la medula...

Soy capaz de quererte con todos los organos del cuerpo...

Soy capaz de arrancarte la piel a tiras..

Soy capaz de sanar todas tus heridas...

Soy capaz de pensar en ti toda una vida...

Últimamente las cosas salen tan bien que hasta da miedo...

Eres quien hace que la vida merezca la pena...

Eres quien  hace levantarme cada mañana ...

Eres el que me ayuda a mantener la esperanza...

Eres quien puede llenar en agujero de mi alma...

Últimamente todos son demasiadas cosas y yo me estoy quedando en nada...


jueves, 9 de diciembre de 2010

He cambiado mucho desde aquel día que comencé a vivir entre parentesis .Sigo siendo la misma niña, pero mi sonrisa ya no es obligada, mis historias no siempre son inventadas y mi mundo dió la vuelta hace ya un tiempo.
Había una vez una niña. Poco faltaba para que dejase de serlo, pero aún lo era.  
Sabía muy poco de la vida, pero al mismo tiempo, muchísimo más de lo que a muchos les gustaría saber.  

Siempre soñó con ser mayor y así saber más cosas. Por eso leía mucho, viajaba mucho, hablaba mucho, pensaba mucho... quizá demasiado. 

Tenía secretos, pero eran sordos y hablaban muy alto. 

Nunca le gustó que la gente la juzgara y por eso hablaba de ella misma antes de que lo hiciesen los demás. 

Se reía del mundo y sus crueldades, y miraba hacia otro lado o luchaba por las injusticias. Todo a partes iguales.

Sus ojos eran diferentes el uno del otro, y por eso veía la vida de dos maneras distintas. 
Pero el ojo derecho a veces le fallaba y veía todo de un solo color.  

No había nada que hiciese demasiado bien, pero sí muchas cosas que hacía demasiado mal. Sin embargo, no la importaba. 

Al llegar la noche y cuando su cabeza tocaba la almohada, sus lágrimas salían de paseo y la mojaban la cara. Nunca supo el porqué.

lunes, 6 de diciembre de 2010

Siempre voy a preferir la locura de las pasiones a la sensatez de la indiferencia.

Comienza un nuevo capitulo.

Solo se permite llorar al llegar a su distrito, su hogar, un lugar neutro para ella, en batalla para el resto.


Sólo se permite disfrutar de las sonrisas ajenas cuando nadie la ve porque le da miedo aparentar ser lo que realmente es, una muchacha débil, confusa e inestable en un mundo duro y malvado que juega día tras día una batalla final por el poder.


Sólo es capaz de ser ella misma en los oscuros rincones de una biblioteca, en los agitados pasillos del autobús, entre la multitud de un concierto y en sus sueños... Esos sueños profundos y llenos de recuerdos, recuerdos que le queman la garganta y le recorren por la espina dorsal como si un rayo la atravesara...


Quizás, solo quizás, algún día sea capaz de ser ella misma a la luz del sol de cada día en cada rincón de su vida...






(Extracto de la nueva obra sin acabar que empecé ayer a las 4 de la mañana. Vuelvo a la rutina de dormir poco, abusar del café y de sonreír a los desconocidos...)

domingo, 5 de diciembre de 2010

Sin paréntesis.

Podría empezar diciéndote que vivas tu vida.

Seguir, animándote a que persigas tus sueños.

Y terminar, quizás, con un: "Nunca te rindas".

Pero, ¿quién soy yo para decirte todo eso?

La que vive vidas ajenas, la que abandonó sus sueños y la que terminará rindiéndose...

Haz lo que quieras.

Y no dejes que nunca nadie te aconseje.

La mayoría de nosotros, no sabemos de que hablamos.

Y eso, es VERDAD.

sábado, 4 de diciembre de 2010

La clave está en los tres mil seiscientos segundos

al día que te pasas preguntándote: ¿A qué demonios juegas?
Es increíble. Deseo las cosas en función de lo que sueño la noche anterior. Y lo que sueño está directamente relacionado con lo vivido y pensado durante el día. Es como un círculo que enlaza pensamientos y acciones, que se cierra y gira sobre sí mismo, unas veces más lento, otras más rápido, siempre de forma parecida hasta que, de pronto, un temblor hace que se desbarate todo y sea necesario volver a formarlo desde el principio. En ese momento hay que empezar por los cimientos, hay que saber buscar el trazado más oportuno y meter todo lo que quiero que encierre dentro. A lo mejor lo estoy complicando mucho, pero me da miedo que la puerta sea capaz de abrirse y cerrarse sin preguntarme a mí primero. ¿Qué voy a hacer si te cuelas dentro?



jueves, 4 de noviembre de 2010

Apenas tres milímetros de espesor.

¿Para qué sirve el cerebro? Sirve para todo porque sirve para pensar. Pero, atención, no vayamos a caer ahora en la superstición común de que todo cuanto llena el cráneo está relacionado con el pensamiento y los sentidos. Imperdonable engaño, señoras y señores. La mayor parte de esta masa contenida en el cráneo no tiene nada que ver con el pensamiento, no tiene nada que ver con esto. Sólo una cáscara muy fina de sustancia nerviosa, llamada corteza, con cerca de tres milímetros de espesor, y que cubre la parte anterior del cerebro, constituye el órgano de la conciencia.

Repárese, por favor, en la perturbadora semejanza que hay entre lo que llamaremos un microcosmos y lo que llamaremos un macrocosmos, entre los tres milímetros de corteza que nos permiten pensar y los pocos kilómetros de atmósfera que nos permiten respirar, insignificantes unos y otros, y todos, a su vez, en comparación ni siquiera con el tamaño de la galaxia, sino con el simple diámetro de la tierra.

martes, 2 de noviembre de 2010

Donde.

Donde los ojos se cierran; donde el tiempo

Hace resonar la caracola del silencio;

Donde el claro desmayo se disuelve

En el aroma de los nardos y del sexo;Donde los ojos se cierran; donde el tiempo

Hace resonar la caracola del silencio;

Donde el claro desmayo se disuelve

En el aroma de los nardos y del sexo;

Donde los miembros son lazos, y las bocas

No respiran, jadean violentas;

Donde los dedos trazan nuevas órbitas

Por el espacio de los cuerpos y los astros;

Donde la breve agonía; donde en la piel

Se confunde el sudor; donde el amor.

Donde los miembros son lazos, y las bocas

No respiran, jadean violentas;

Donde los dedos trazan nuevas órbitas

Por el espacio de los cuerpos y los astros;

Donde la breve agonía; donde en la piel

Se confunde el sudor; donde el amor.

Amistades comunes.

Es difícil ser amigo de alguien. Quiero decir: es, sobre todo, difícil saber hasta qué punto se es amigo de alguien. Las personas se encuentran a veces, hablan, caen o no caen en confidencias, en intimidades aunque sean escasas, y luego encuentran que son amigas, se asombran de que no lo fueran antes o desde siempre, no se asombran de que vayan a ser amigas hasta el fin de los días... véanse cuán poco.

lunes, 1 de noviembre de 2010

La tortura del tiempo.



Es tan cruel la tortura del tiempo. Yo le digo mi reloj "corre" en las horas de aburrimiento y no me escucha. Le rugeo, le pido, ansio, tantos días de tonta espera. Luego, cuando al fin llegue, o nunca llegue, mi momento, quizá sepa comprender que estos segundos eternos una vez pasados nunca vuelven.


Estos segundos eternos los quiero yo en tus brazos, cuando estamos juntos le pido a mi reloj "para" y no me escucha. Él nunca me hace caso. Incluso, a ciertas horas, al rededor de las diez y diez, creo que hasta se ríe de mí. Así disfruta mientras me ofrece la tortura del tiempo y yo no puedo hacer nada.

El.

Insistir es inútil y El lo sabe, por eso acepta las condiciones que la mujer de los ojos verdes le impone y abre la ducha.

Mientras espera que comience a caer el agua caliente, va desvistiéndose y pensando en el tiempo incontable que pasó desde la última vez que compartió una ducha con Belen. Demasiado, piensa y se mete debajo del agua.

El agua sale realmente caliente y empieza el juego de quemarse y morirse de frío hasta encontrar el punto justo en este baño que le es ajeno, extraño. Se lava la cabeza, los brazos, el abdomen y continúa hacia abajo, quitándose todo lo que aún queda de la noche anterior con Florencia. Piensa en ella y se calienta. Sigue sin entender nada, todo lo que está pasando continúa obnubilándolo, y ahora le agrega la calentura por Flor en el baño de Belén, ese mismo baño donde su marido vendrá a ducharse algunas horas más tarde.

Ya limpio, cuando está por cerrar el agua, siente una corriente de aire que lo paraliza. Belén. Desnuda. La aparición cruel de una diosa a cuyos exterminios él rinde homenaje

Queda prohibido.

Queda prohibido llorar sin aprender,

levantarte un día sin saber que hacer,

tener miedo a tus recuerdos.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,

no luchar por lo que quieres,

abandonarlo todo por miedo,

no convertir en realidad tus sueños.

Queda prohibido no demostrar tu amor,

hacer que alguien pague tus deudas y el mal humor.

Queda prohibido dejar a tus amigos,

no intentar comprender lo que vivieron juntos,

llamarles solo cuando los necesitas.

Queda prohibido no ser tú ante la gente,

fingir ante las personas que no te importan,

hacerte el gracioso con tal de que te recuerden,

olvidar a toda la gente que te quiere.

Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo,

tener miedo a la vida y a sus compromisos,

no vivir cada día como si fuera un ultimo suspiro.

Queda prohibido echar a alguien de menos sin

alegrarte, olvidar sus ojos, su risa,

todo porque sus caminos han dejado de abrazarse,

olvidar su pasado y pagarlo con su presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,

pensar que sus vidas valen mas que la tuya,

no saber que cada uno tiene su camino y su dicha.

Queda prohibido no crear tu historia,

no tener un momento para la gente que te necesita,

no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.

Queda prohibido no buscar tu felicidad,

no vivir tu vida con una actitud positiva,

no pensar en que podemos ser mejores,

no sentir que sin ti este mundo no sería igual.
Las ideas son remisencias que se conjeturan en la pluma mientras va danzando la mano.

viernes, 13 de agosto de 2010

“La clica como una identidad química irremplazable.”

"Un día le levante la falda a la locura, desde entonces no duermo y aun así, tengo lo ojos cafés de tanto soñar".
Son las sensaciones que comienzan a vibrar.
Un día jugué a las escondidas con destino y aun no logro encontrarlo.
Sin embargo ellos están allí. Concentrando la mirada en el punto fijo, antes de comenzar.
Percusiones suenan, un rasgueo en la guitarra, el bajo marca, el ritual antes de comenzar.
Dije que me dejaría crecer el cabello hasta que se me arrastren las ideas, por ahora germinan sobre mi cabeza telarañas de cobre y plástico. Se crea una imagen de atención, yo entre el público distingo las miradas, un proyecto, una propuesta, todo está listo.
Una ventana es un lago, su reflejo a contra luz die sus nombres.
Es la experiencia que se vive, al tener contacto," Itlaj tolte miktli" resuena:"el sueño de una palabra", el sueño de una batalla a través de los oídos, profunda y marcadamente recorre por la espina vertebral hasta los oidos, huele a viento de lluvia , todo está listo, comienza la batalla.
En su tela de araña, una gota de luna.
Así comenzó el encuentro.
Toltec, es una de esas ocasiones en las que el recuerdo se reduce en cámara lenta, armoniosa, sin malas intensiones. Sin embargo provoca también el lleno mental de la histeria, del cariño y el dolor.
Una de esas ocasiones en que las acciones se ven impulsadas por fuerzas sonoras, en las que la ausencia suena y resuena en imaginación y realidad, rebota de fin a cabo terminando con una sencilla nota: La voz.
Se distinguen entre arte "culto" y popular”, intelectual Clasificación peligrosa.
Manifestaciones artísticas que acomodan a manera de rictus.
Transcriben el nacimiento de la expresión, revolucion, estetica e imaginación.
Arte y poesía en margen. Mezclas de conocimiento .Instrumentos arrancados del pasado, arraigados a las nuevas generaciones.
Dedico las orejas que enmarcan mis ojos y ellos una canción de gota de lluvia que se desborda por los ojos.
Se antoja tirarse al vacío y robarle al consuelo una rebanada de sandia. Y es que atreves de su música sonríen detrás de un vidrio hecho de turquesas, con el paréntesis imaginista creando una imagen hispánica del futurismo al ultrasonido. Dadá y surrealismo, absorben los sonidos creando estridencias en movimiento.
Expresiones indigenistas en América Latina, un viraje. No basta observar, en interpretar toda su música un personaje en particular, sino que se necesita saber que hay detrás.
Es entonces cuando se muestran en plano detalle, un ojo que recorre la anatomía de su historia, de su inicio, de la transición, de lo que fue, es, y será.
Arte de la concentración, la selección de imágenes a través de la lengua, del sonido.
El fino sentido de la mirada hilvanando por las letras y expresando en voz ritual, voz musical, voz Toltec.
La puesta en escena de la porosidad que todo lo comunica.
Calidad que nos induce a ver imágenes "morfomecanicas".
Pero también se rigen de esa porosidad "temporal" que remonta como un rayo, diversas épocas, diversos "ciclos", abiertos, cerrados, ciclos cortos, ciclos largos; es la diversidad de hilaridad de la nueva ordenación urbanística que ofrece Toltec.
Toltec permite, Toltec da versión al resultado de las vivencias, de las experiencias, de las cosas sabidas, meditando la seducción sonora y los episodios del haber.
Lo que trasmiten, sin querer, con ese sistema microtonal inventado, se encuentra en libros Latinoamericanos, pero ellos de alguna forma dejan huella de la peculiar afinación de las flautas prehispánicas.
Reminiscencias de las propuestas como un "arte primitivo"
a mitadad de el nuevo siglo, forman mestizaje del sonido.
Sus personajes han vivido una aventura intelectual compleja que no podría resumir aquí.
El desplazamiento del símbolo por la imagen del sonido, que se vuelve expresión privilegiada, sin la influencia poderosa de las ideas en globalización.
Son globalizados por su pasión, por la unión, por la templanza, local, terrenal, americanizamos. Es la raza, la imagen esencial; con su verdad, llegan al fin de la inteligencia.
Ni siquiera las tendencias a la abstraccion eliminan, porque no llevan un mapa, rigen en la marcha..."paso a paso", como tatuado quedo en la pared.
Ensayistas que acaso pecaron de ingenuidad, "Ismos" insucitados por su fuerza y creatividad
Dogma inflexible del arte socializado, instaurado. Un momento de efervescencia en la historia nueva de los sonidos hispanoamericanos .Tendrá repercusiones. Avatares en América Latina, como estridentismo Mexicano.
Elaborando un movimiento muralista sonoro, encabezado, articulado.
Conjuntando prácticamente contactos con un sensible grupo de artistas plastificados.
La tesis en el sonido, de que este movimiento fusionara de algún modo como el "relevo”. Un caligrama burlesco, dirigido contra la "momionocracia nacional".
Toca a los interesados, a los audio consumidores, a los creadores y escribanos, ampliar o corregir lo que no ha querido ser por ahora, sino un modesto, un tributo, una ofrenda de este obligado acuse de recibo.

T.

martes, 6 de julio de 2010

Hoy

Oigo un ruido de fondo pero el sueño me invade no quiero escucharlo. Dejo de escucharlo, el calor es horrible, el sudor invade mi cuerpo. He de empezar de nuevo, comenzar una cuesta arriba demasiado empinada sin poder divisar el final. La pesadumbre comienza a consumirme, la tristeza empieza a invadirme, el mar humor se apodera de mí. Maldito martes quién pudiera eliminar tu existencia.

domingo, 30 de mayo de 2010

Electrocardiograma y Emily Dickinson ...

"¡Socorro! ¡La ola de despolarización ventricular!"


Dulce pirata del corazón
no pirata del mar,
¿qué te hace naufragar?
¿Alguna revuelta de especies –
alguna perfidia del aceite esencial?
Confía en mí.
"¡Socorro! ¡La ola de despolarización ventricular!"

...

El mundo mundial
Cuesta seguir enfadado cuando hay tanta belleza en el mundo. A veces siento como si la contemplara toda a la vez y me abruma, mi corazón se hincha como un globo que está a punto de estallar. Pero recuerdo que debo relajarme y no aferrarme demasiado a ella y entonces fluye a través de mí como la lluvia y no siento otra cosas que gratitud por cada instante de mi estúpida e insignificante vida.

El amor en cuatro clases mal contadas.

PRIMERA LECCIÓN: ANATOMÍA BÁSICA.



Profesor de anatomía: “El corazón no es una víscera; es un vaso modificado. A la vez es un órgano tetracameral de morfología externa semejante a una pirámide cuadrangular con dos aurículas, derecha e izquierda y dos ventrículos, derecho e izquierdo. Se encuentra un sistema vascular entre aurícula y ventrículo derecho, la válvula tricúspide, y entre aurícula y ventrículo izquierdo, la válvula mitral. Arteria aorta y pulmonar tienen su origen en válvulas semilunares...”

Nines: “Esto del amor va a ser más complicado de lo que yo creía”

viernes, 7 de mayo de 2010

Chavela Vargas y la carta de Frida Kahlo.

El 28 de noviembre de 2009, dentro del marco de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara,tuve la oportunidad de presenciar junto a MI gran amiga y colega Maria Jose, un merecido homenaje a la legendaria cantante CHAVELA VARGAS, misma donde se presentó el libro autobiográfico de la cantante "Las verdades de Chavela".
Conmovida y llena de emoción es como la imponente Chavela Vargas recibió de manos del coleccionista Carlos Noyola Fuentes un manuscrito que la pintora Frida Kahlo envió a su amigo, el poeta Carlos Pellicer, donde expresa la admiración y amor que sintió al haberla conocido... "Acaso es un regalo que el cielo me envía" dice la pintora y es tal vez en esta frase donde se resume aquel sentimiento que se puede experimentar ante el encuentro de esos seres que de alguna manera llenan y marcan nuestra vida... recuerdo la frase de una canción de José Alfredo, la cual dice Chavela, es un poema: Te vi llegar y sentí la presencia de un ser desconocido, te vi llegar y sentí lo que nunca jamás había sentido. Y es que a decir verdad, son pocas las ocasiones en que tenemos la oportunidad de estremecernos al momento de conocer a alguien, son pocas las ocasiones en que podemos conocer a uno de esos seres especiales.

Carlos:
Hoy conocí a Chavela Vargas
extraordinaria, lesbiana, es más
se me antojó eróticamente.
No sé si ella sienta lo que
yo, pero creo que es una
mujer lo bastante liberal
que si me lo pide no
dudaría un segundo en
desnudarme ante ella
cuantas veces no se te
antojó un acostón y ya.
Ella repito es erótica.
Acaso es un regalo que
el cielo me envía.
Frida K.

Je t'aime

Me invitaron a mirarte un día, aquel día quizá no recuerde con tanta claridad, pero que definitivamente fue el día que marco la historia de lo que es tuyo y mío a la ves. De nuestro. De nosotros. De tu boca que es mía y de mi mano que se convierte en tuya cuando toco tu pecho mientras duermes.
No diré jamás que nunca te amé, si es que no te puedo ver, por que desde que cierro los ojos te siento y no puedo dejar de amarte aun que despierte.
Arrullas mis deseos y enloqueces con una mirada mi desnudes frente a ti, y me tienes completa, sin hipocresía ni falsedad, toda tuya para ti, y todo es mío, cuando tu palma cierra con la mía, y aprietas tus sueños que son míos, para desaparecer en el abismo de un orgasmo.
Tus besos se desvanecen en mi piel, como olas en el océano que chocan contra mi cuerpo falatico, mientras la travesura de tus dedos recorre mi espalda, y las caricias sobre mis piernas desnudas crean el jugueteo simple que provocas y provocaras por siempre en mi mente.
Creas la ilusión de un escenario perdido entre el silencio insoportable de tu mirada, y abres el telón cuando levantas el brazo para recorrer mi cabello y besar mi frente desvaneciéndote en mi mente creando espasmos de adrenalina que se mueven al ritmo de tu cuerpo.
Bajo el agua explota tu boca en la mía, como explota tu pecho cuando morimos de risa y revivimos en un beso.
Tienes el poder de mirarme y detenerme sin pronunciar una palabra, tienes el poder de desnudarme dormida y despertarme en tu sueño, tienes el poder de hacerme decir locuras ciertas sin parar hasta que mi silencio se venga de placer con tus labios deteniendo las palabras que haces nacer.
¿Qué puede ser peor a querer decir tantas cosas y no saber que decir, o saber que decir, pero simplemente jamás decirlo?

jueves, 6 de mayo de 2010

Diario de un realista magico.

16 Febrero del 2009.

Hay oscuridad total, escribo imaginando los renglones en mi mente, renglones de angustia y desesperación. No queda nada, quizás muera en unas cuantas horas.
El exterminio de la humanidad es la causa de mi enfermedad…me queda muy poco, quizá muera en unas cuantas horas.
La grasa derretida en mis sientes recorre el trayecto al olvido y la acidez de mi piel marca la puta pausada de mis latidos. Estoy titiritando de rabia y, mis pómulos se hunden de angustia, siento nauseas, dolor de cabeza y dolor de parto, todo al mismo tiempo, sin agua, llevo varias días encavernado entre cuatro paredes de metal represivo.
Pensé que podría escribir mi primera y ultima autobiografía, pero prefiero escribir mi primer y ultimo diario, y, o por dios, lo estoy haciendo en un trozo de papel higiénico.
Quizás sea el último hombre pensante aquí en la tierra, así que no hablare de mí, sino de algo mas profundo que atolondra el palpitar de mi alma, el hombre.
Si el hombre es formado por las circunstancias, entonces es necesario formar las circunstancias humanamente.
¿Será que por que morimos hemos inventado a Dios?
Lo que es cierto es que la capacidad del autoengaño del ser humano no tiene límites. Inventa algo y acaba por creer que eso que invento es definitivo en su vida.
Ya no queda mucho tiempo para tratar de cambiar el mundo; Estamos llegando al final de una civilización y están presentes los tiempos de la oscuridad: El fascismo puede regresar.
La realidad es que estamos en transformación constante y que una idea como la de Dios solo habita en la mente humana.

Anónimo.

18 de Febrero del 2009

Me desperté con la lengua amarga y una dilatación en mis venas insoportable. Dormí dos días seguidos, siento hiel entre mis encías, se ha contraído cada articulación de mi cuerpo, un intento de movimiento podría ser fatal para mi rendimiento.
No se si me he quedado sordo, o el murmullo de las ideas brillantes ha desaparecido y la voz de la libertad se ha extinguido.
El ambiente esta seco, el aire social respira una sutil afición al fracaso y por el visor se admira algo muy parecido al fascismo popular de la televisión.
Se experimenta un vació existencial.
El humanos, últimamente presenta síntomas de vomito. Carece de instintos que le impulsen a determinadas conductas. En ocasiones ignora hasta lo que le gustaría hacer. Desea hacer lo que otras personas hacen (conformismo) o que las otras personas quieren que haga (totalismo).
La humanidad esta condenada a oscilar eternamente entre los extremos de la tensión y el aburrimiento.
Es un suicidio lento y pausado.
El suicidio esta de moda, desde que la vida esta de moda, pero algunos se lo toman con calma eso es todo.

Anónimo.
19 de febrero del 2009

Ninguna palabra es poética, lo que hace que la palabra se convierta en poesía, es otra palabra, la que le viene después.
Òjala la justicia poética no fuera tan solo un recurso literario y fuese algo más habitual en la vida real.
Puedo decir de los hombres lo siguiente, y será lo último que diga.
Son ingratos, volubles, diman la sátira de la verdad, simulan lo que no son y disimulan lo que son, huyen del peligro y le temen a sus pensamientos y libertades, consternándose en pensar lo que les implicaría lograr algo.
Están ávidos de ganancia y mientras reciben tus favores estaba tu alcance, te ofrecen la sangre, los bienes, la vida y los hijos cuando la necesidad esta lejos, pero cuando esta encima vuelve la cara .Los hombres olvidan con mayor rapidez la muerte de su padre que la pérdida de su patrimonio.
Frente ala edad de piedra estamos viviendo en la edad de la mentira.
La manipulación y la ofuscación de la verdad son las conductas naturales que nos interpretamos .Es tan difícil tener que adaptarme a esta sociedad, quizás es por eso que me siento fuera de época tan a menudo.
Sin embargo y al mismo tiempo puedo llegara elegir sin avergonzarme al ser humano, como valor, como mi coherencia moral, quien lleva a cuestionarme todo, y a asumir la duda como principió, ha vivir desgarrado por el culto al olvido, perplejo ante la historia, desconfiado de los dogmas, incapaz de entusiasmarme por ninguna reforma social que borre al individuo concreto y lo transforme en abstracción.
“La responsabilidad de tener ojos cuando otros los han perdido”.

Con honor muere,
Quien no puede conservar la vida con honor…
Anónimo.


miércoles, 5 de mayo de 2010

No puedes dormir.

No puedes dormir, tienes miedo de soñar.
Escucha el silencio de la oscuridad, es el ángel de la muerte que te cuenta historias de amoR.Cierra los ojos y entra al paraíso prohibido, besa tu alma, cuando despiertes yo estaré cuidándote.
Toca la entrepierna de la muerte, ella sonreirá, no temas, déjate llevar. Déjate llevar por el sueño y abrígate con el suspiro del mar, canta estrofas de sal en silencio y no temas, que cuando despiertes yo estaré cuidándote.

Voz interior

¿Quién habla? Hoy habla el mismo vuelto otro, el otro que hablaba con tigo(y no dice nada).
El que dice hoy no, estoy muy triste, mientras te besan las piernas y piensas en topacios melancólicos con roció, mientras el sangriento sacrificio se apodera de ti.
El que te vuelve la cara a bofetadas, y besa tus oídos con versos de amor.
El que te susurra las historias y te canta historias de terror.
El autor de tus sueños, la pasión de tus dedos, al que nunca nombras al final de tus créditos. El que dice, esta noche no, estoy muy triste, mientras ocultas en la almohada lagrimas saladas mientras te hacen el amor.
Soy yo, el que conoces de toda a vida, y no haz visto jamás, el que te cuenta la sencillez de un mundo confuso con los claros ojos para contemplar el Adán que nunca fuimos.
El petulante suicida rompe-espejos que no ves reflejado.
Soy la posibilidad de vivir fijamente desde hace mucho en una escritura de impulsos súbitos y breves, mientras brillas postrera de tu piel joven en la oscuridad que viene.
Jamás fuiste una de ellos, pero no lo sabías ¿Qué sabes ahora?
Insegura y desgarbada que caminas por el filo de la luz, fuiste el centro del mundo durante el tiempo de un parpadeo y nunca lo sabrás.

El teatro:Una pasion. El Bailarin :Un medio

La oscuridad total desplegaba hasta tus tobillos y el estresante movimiento que hacen tras el telón endulza las ansias de tu más tímido deseo.
La euforia que contagia un publico tan estridente te arranca la traquea y te saca los pulmones, y de un congelamiento total, el escenario se expande junto a ti, como el de una calida sonrisa en medio de un silencio insoportable.
Te desenvuelves con la placidez del océano, entras en escena con un peculiar rechinido en la puerta, haces la señal perfecta y una traza marca tus pasos con los colores que te envuelven los movimientos.
La frescura de tu mirada, provoca una candente admiración por saber que hay más allá de tus ligeras mallas de ballet. Con una firme postura, de gallarda facción, y unos ojos como de nirvana saqueas las miradas.
No tambaleas, Amenos que debas hacerlo, y de tus pasos se disipa una silueta que suena a voz longeva.
Tus pasos embelezan hasta la quinta fila y embriagan el alma como de cavernas presionas y oasis en medio de la perdición, pero tú te mantienes sobrio.
Expresas la verdad, pero tienes un toque de rapiña, impones respeto pero provocas sutiles sonrisas.
Lucidamente danzas, donde como notas musicales se unen la ortografía y las letras, se escuchan libros y los tiempos son marcados por los silencios.
Y te detienes…
Te detienes frente a todos, frunces el seño en muestra de desentendimiento, como si no comprendieras nada, como si nunca hubieras podido nacer y respirar, y tu mirada penetra las paredes del Jaime Torres de Bodet.
Tus ojos se inundan de pasión y la euforia de aquel público te aglutina cada vértebra que logra sostenerte.
El drama de tu movimiento cautiva al espectador con la inteligencia de cada uno de tus gestos.
Tu delgadez irrumpe los límites pero la rigidez de tus músculos proyecta un arduo trabajo, cuando te quedas congelado en saltos perfectos que perforan la sensibilidad.

Espíritu adolescente.

Se encuentra recargada en la ventanilla de un automóvil, con la ligera indiferencia de una adolescente aturdida, y su rostro choca en el cristal, dejando una marca gruesa de acne que limpia sigilosamente de inmediato al ritmo de una canción que marca su palpitar.
Sigue mirando distraída por la ventanilla, mientras su madre repasa con un tono peculiar, los sermones de cada mañana, los mismos que escucha antes de cada comida o incluso tras la puerta azotada y perpleja del coraje que le provoca.
Por encima de sus ropas se logra apreciar la graciosa silueta que hacen sus senos de niña, en el suéter rosa que usa desde hace tres navidades. Pero tras el cierre de su pantalón adornado y deslavado le cosquillea de vez en cuando la lujuria del verano.
Y no conoce el amor, ni los insoportables cosquilleos desde el hígado hasta las sienes, que provocan los amores desvariados.
Corre con alevosía a un paso dementemente lento, comparado con las demás niñas de su edad, pero su mirada penetra la libertad de los hombres que corren por la vida sin bandera.
La sutil curva en su labio superior simula enojo, cuando en realidad lo que siente es miedo. Y la compasión de sus dientes sorprende a los enamorados cuando sonríe sin estilo.
Después de este verano, será inolvidable la locura de mirar sus calzones rojos de vergüenza, tan rojos como el rojo del crepúsculo que admira con melancolía, aterrorizada por saber aquella verdad.
El cariño y la tristeza que experimenta son mala gratitud por que no sabe como amar, por que siente espasmos en la cabeza.
Y a veces se para al espejo y ve un cadáver con la boca pintada de rojo por la paleta de cereza que destrozo con las muelas, dándose cuanta que la inteligencia de sus senos no existe y la pasión de su boca jamás será descubiertas admira con rencor al espejo por que ella nunca podrá ser demasiado “linda” para ser admirada con el respeto de las pupilas testoreficadas.
Pero la verdad en sus ojos retoma el valor, mientras siente sobrio el corazón.
No luce erguida, pero la silueta de su imaginación, proyecta una candente postura de ideas brillantes y la blanca sonrisa de sus ideales se asoma por unos carnosos labios de ímpetus, y de nuevo el tímido titubeo se convierte en un estresante infinito a la perdición.

domingo, 2 de mayo de 2010

La Vie en Rose

La vie en rose
Edith Piaf (1915-1963)

Des yeux qui font baisser les miens,
Un rire qui se perd sur sa bouche,
Voilà le portrait sans retouche
De l'homme auquel j'appartiens...

Quand il me prend dans ses bras,
Qu'il me parle tout bas,
Je vois la vie en rose;

Il me dit des mots d'amour,
Des mots de tous les jours,
Et ça m' fait quelque chose.

Il est entré dans mon coeur,
Une part de bonheur
Dont je connais la cause,

C'est lui pour moi,
moi pour lui dans la vie;
Il me l'a dit, l'a juré pour la vie;

Et dès que je l'aperçois,
Alors je sens en moi
Mon coeur qui bat.

Des nuits d'amour à plus finir,
Un grand bonheur qui prend sa place,
Les ennuis, les chagrins trépassent...
Heureux, heureux à en mourir!

Quand il me prend dans ses bras,
Qu'il me parle tout bas,
Je vois la vie en rose;

Il me dit des mots d'amour,
Des mots de tous les jours,
Et ça m' fait quelque chose.

Il est entré dans mon coeur,
Une part de bonheur
Dont je connais la cause,

C'est toi pour moi,moi pour toi dans la vie;
Tu me l'as dit, l'as juré pour la vie;

Et dès que je t'aperçois,
Alors je sens en moi
Mon coeur qui bat.


La vida color rosa

Ojos que hacen bajar los míos,
una sonrisa que se pierde en su boca
he aquí el retrato sin retoque,
del hombre al que pertenezco…

Cuando me toma en sus brazos,
y me habla muy despacio,
veo la vida de color rosa

Me dice palabras de amor,
palabras comunes
y eso me provoca algo

El entró en mi corazón,
una parte de felicidad,
cuya causa conozco

El es para mi,
lo que yo para él en la vida
me lo dijo, me lo juró para toda la vida

Y en cuanto lo percibo,
entonces siento dentro mío,
mi corazón latiendo

Noches de amor que no terminarán jamás,
una gran felicidad que toma su lugar
los problemas, las penas se acaban…
Felices, felices a más no poder!

Cuando me toma en sus brazos,
y me habla muy despacio,
veo la vida de color rosa

Me dice palabras de amor,
palabras comunes
y eso me provoca algo

El entró en mi corazón,
una parte de felicidad,
cuya causa conozco

El es para mi,
lo que yo para él en la vida
me lo dijo, me lo juró para toda la vida

Y en cuanto lo percibo,
entonces siento dentro mío,
mi corazón latiendo

Escribo

El sonido del viento atrapa los suspiros y los entrega
al mar. La brisa recorre el mundo con la fuerza de tus sueños,buscando el
momento indicado,una oportunidad para que llegue a mi.
Entonces despega la madrugada.
Hay una voz, la tuya, para que llegue a mi. Trae con sigo la
profundidad en la que me pierdo,profundidad de mar, profundo aire, profundos
besos,tu mirada también es profunda.
A veces lloro en silencio,sin que nadie sepa,pero el viento
trae con sigo, la esencia de tu voz, el olor de tu piel, la profundidad de
tus
besos.