Platicar. Platicar es intercambiar percepciones, puntos de vista, pensamientos en palabras. Es darte cuenta de la existencia de alguien más, y de la coexistencia de un mismo. Da lugar al error y a la variedad. Una plática entregada, en la que se entregue tan solo la palabra de uno mismo, en lenguaje, a alguien más. De la música ni hablar, un medio de transporte, de conversión. Es el borde y el impulso. Me regala una emotividad extra, que late.
lunes, 27 de febrero de 2012
A mi me gusta.
...la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos y entonces se ve estallar una luz azul y todo mundo suelta un ¡Ahhh!
Su corazón es una col purpura.
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| Es el ser qué desconcierta por qué no a querido engalanarce, sus fotografás son fragmentos de tiempos sincronizados, creados por casualidades. Casualidades qué inquietamente pensadora nos cuenta en forma de susurros. |
Sueños de filo y grises.
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| Fotografía por Suri Pistols |
Amo particularmente el uso de objetos repetidores como los relojes, los bisturies, los paraguas, las oscilaciones, las jaulas, las mariposas, y los pájaros. Me gusta crear, en mi perspectiva, un camino hacia ninguna parte o hacerlo incapaz de despertar de un sueño autoinducido."
domingo, 26 de febrero de 2012
viernes, 24 de febrero de 2012
Raquet vintage
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| Escribir en verso libre es como jugar al tenis con la red abajo. "Por suerte, Dios me hizo tenista". Guillermo Vilas. |
Laboratoriedades y fotografia.
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Colección particular Dr. A. Cruz. Cultivos bacterianos |
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Colección particular Dr. A. Cruz |
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Colección particular Dr. A. Cruz  |
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Colección particular Dr. A. Cruz 1962 |
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Colección particular Dr. A. Cruz 1971 |
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Colección particular Dr. A. Cruz Facultad de medicina uag.  Infección por Infectious Diseases 1971 |
Kill Journalists.
A cierta edad, a los funerales ya no asisten los abuelos porque ya no están. Y a cierta edad, en los funerales los abuelos son tus padres. Y a cierta edad, el abuelo eres tú.
Sobrinos, sobrinas, grupitos de hombres sin cabello o con cabello ralo. Tendido, sonriendo. Anécdotas. Llegan los reporteros y escriben en libretas; se van sin saber que en ese ataúd están ellos también. Lo entenderán cuando sea tarde, pienso.
Sobrinos, sobrinas, grupitos de hombres sin cabello o con cabello ralo. Tendido, sonriendo. Anécdotas. Llegan los reporteros y escriben en libretas; se van sin saber que en ese ataúd están ellos también. Lo entenderán cuando sea tarde, pienso.
Tal vez me siento orgullosa al hablar con uno de ellos porque sé perfectamente que ellos toman la decisión que yo habría tomado: mejor unos meses más con su misma vida, que un año asustado, esperando la muerte entre hospitales y dietas sin grasas ni carbohidratos. (para hacer todavía más dramático el acto de morirse.)
jueves, 23 de febrero de 2012
miércoles, 22 de febrero de 2012
Las palabras fluyen como lluvia dentro de una grabadora
I Met The Walrus es un corto animado basado en una entrevista realizada por el canadiense Jerry Levitan a nadie menos que al propio John Lennon en 1969, siendo un adolescente de 14 años cuando este se escurrió en un hotel en Toronto al enterarse que su ídolo Beatle se encontraba alojado allí; de ahí el nombre "Conocí a la morsa", ya que Lennon con los Beatles se llamó a si mismo "The Walrus".
Con ilustraciones en pluma por James Braithwaite, e ilustaciones a computadora por Alex Kurina y producido por el mismo Levitan, este corto ha sido presentado en un buen número de festivales y ha sido ganador de varios premios, donde ademas contó con la nominación como mejor corto para los Oscar del 2007. Llegó a Caracas, gracias al marco previo al Festival de Cortos del Viart en una exposición de cortos presentados en el Festival de Cortos de Ottawa.
Con ilustraciones en pluma por James Braithwaite, e ilustaciones a computadora por Alex Kurina y producido por el mismo Levitan, este corto ha sido presentado en un buen número de festivales y ha sido ganador de varios premios, donde ademas contó con la nominación como mejor corto para los Oscar del 2007. Llegó a Caracas, gracias al marco previo al Festival de Cortos del Viart en una exposición de cortos presentados en el Festival de Cortos de Ottawa.
En arte es difícil decir algo que sea mejor que no decir nada.
Las ideas tienen que ir unidas a la acción; si no hay sexo ni vitalidad en
ellas, no hay acción. Las ideas no pueden existir solas en el vacío de la
mente. Las ideas están relacionadas con la vida: ideas hepáticas, ideas
renales, ideas intersticiales. Si sólo hubiera sido por una idea,
Copérnico habría hecho añicos el macrocosmos existente y Colón habría
zozobrado en el mar de los Sargazos. La estética de la idea produce
macetas, y las macetas se colocan en el alféizar de la ventana. Pero, si
no hubiera lluvia ni sol, ¿de qué serviría colocar las macetas, fuera de
la ventana?
ellas, no hay acción. Las ideas no pueden existir solas en el vacío de la
mente. Las ideas están relacionadas con la vida: ideas hepáticas, ideas
renales, ideas intersticiales. Si sólo hubiera sido por una idea,
Copérnico habría hecho añicos el macrocosmos existente y Colón habría
zozobrado en el mar de los Sargazos. La estética de la idea produce
macetas, y las macetas se colocan en el alféizar de la ventana. Pero, si
no hubiera lluvia ni sol, ¿de qué serviría colocar las macetas, fuera de
la ventana?
El límite de mi lenguaje es el límite de mi mundo.
El arte es una mala palabra
Codo a codo con la raza humana corre otra raza de seres, los inhumanos, la
raza de los artistas que, estimulados por impulsos desconocidos, toman la
masa inerte de la humanidad y, mediante la fiebre y el fermento de que la
imbuyen, convierten esa pasta húmeda en pan y el pan en vino y el vino en
canción... Un hombre que pertenezca a esa raza ha de subir al lugar más
alto y arrancarse las entrañas, mientras pronuncia palabras incoherentes.
!Está bien y es justo, porque debe hacerlo! Y todo lo que se quede corto
con respecto a ese espectáculo espantoso, todo lo que sea menos
escalofriante, menos aterrador, menos demencial, menos embriagado, menos
contagioso, no es arte. El resto es falso. El resto es humano. El resto
comprende a la vida y a la ausencia de vida.
Los hombres llegarán a ser más inteligentes y más agudos, pero no mejores
ni más felices, ni más fuertes en la acción... o, por lo menos, sólo en
ciertas épocas. Ilusiono el momento en que Dios dejará de recibir gozo de
ellos y destruirá todo con vistas a una nueva creación. Estoy segura de
que todo está planeado para ese fin, y de que el tiempo y la hora en el
futuro lejano para el advenimiento de esa época renovadora ya están
fijados. Pero primero transcurrirá mucho tiempo, y todavía podemos
divertirnos durante miles y miles de años sobre esta vieja y querida
superficie.
Si a intervalos de siglos aparece efectivamente un hombre con expresión
desesperada y ávida en los ojos, un hombre que pondría el mundo patas
arriba para crear una nueva raza, el amor que trae al mundo se convierte
en cólera y él se vuelve un azote. Si de vez en cuando encontramos páginas
que explotan, páginas que hieren y estigmatizan, que arrancan gemidos y
lágrimas y maldiciones, sabriamos que proceden de un hombre arrinconado, un
hombre al que las únicas defensas que le quedan son sus palabras y sus
palabras son siempre más resistentes que el peso yacente y aplastante del
mundo, más resistentes que todos los potros y ruedas de tormento que los
cobardes inventan para machacar el milagro de la personalidad. Si algún
hombre se atreviera a alguna vez a expresar todo lo que lleva en el
corazón, a consignar lo que realmente es experiencia, lo que es
verdaderamente su verdad, creo que entonces el mundo se haría añicos, que
volaría en pedazos, y ningún dios, ningún accidente, ninguna voluntad
podría volvera juntar los trozos, los átomos, los elementos
indestructibles que han intervenido en la construcción del mundo.
El gran deseo incestuoso es el de seguir fluyendo, unido al tiempo, el de
fundir la gran imagen del más allá con el aquí y el ahora. Un deseo fatuo,
suicida, estreñido por las palabras y paralizado por el pensamiento.
...pertenecían a la categoría de individuos sin interés que componen el
mundo de los ingenieros, arquitectos, dentistas, farmacéuticos,
profesores, etc. Eran ceros a la izquierda en todos los sentidos de la
palabra, nulidades que forman el núcleo de la ciudadanía respetable y
lamentable. Comían con las cabezas gachas y eran siempre los primeros en
clamar por una segunda ración. Dormían profundamente y nunca se quejaban;
no eran ni alegres ni desdichados. Los indiferentes a quienes Dante asignó
el vestíbulo del Infierno.
Los seres humanos constituyen una flora y fauna extrañas. De lejos parecen
insignificantes; de cerca parecen feos y maliciosos. Más que nada
necesitan estar rodeados de suficiente espacio: de espacio más que de
tiempo.
T.
raza de los artistas que, estimulados por impulsos desconocidos, toman la
masa inerte de la humanidad y, mediante la fiebre y el fermento de que la
imbuyen, convierten esa pasta húmeda en pan y el pan en vino y el vino en
canción... Un hombre que pertenezca a esa raza ha de subir al lugar más
alto y arrancarse las entrañas, mientras pronuncia palabras incoherentes.
!Está bien y es justo, porque debe hacerlo! Y todo lo que se quede corto
con respecto a ese espectáculo espantoso, todo lo que sea menos
escalofriante, menos aterrador, menos demencial, menos embriagado, menos
contagioso, no es arte. El resto es falso. El resto es humano. El resto
comprende a la vida y a la ausencia de vida.
Los hombres llegarán a ser más inteligentes y más agudos, pero no mejores
ni más felices, ni más fuertes en la acción... o, por lo menos, sólo en
ciertas épocas. Ilusiono el momento en que Dios dejará de recibir gozo de
ellos y destruirá todo con vistas a una nueva creación. Estoy segura de
que todo está planeado para ese fin, y de que el tiempo y la hora en el
futuro lejano para el advenimiento de esa época renovadora ya están
fijados. Pero primero transcurrirá mucho tiempo, y todavía podemos
divertirnos durante miles y miles de años sobre esta vieja y querida
superficie.
Si a intervalos de siglos aparece efectivamente un hombre con expresión
desesperada y ávida en los ojos, un hombre que pondría el mundo patas
arriba para crear una nueva raza, el amor que trae al mundo se convierte
en cólera y él se vuelve un azote. Si de vez en cuando encontramos páginas
que explotan, páginas que hieren y estigmatizan, que arrancan gemidos y
lágrimas y maldiciones, sabriamos que proceden de un hombre arrinconado, un
hombre al que las únicas defensas que le quedan son sus palabras y sus
palabras son siempre más resistentes que el peso yacente y aplastante del
mundo, más resistentes que todos los potros y ruedas de tormento que los
cobardes inventan para machacar el milagro de la personalidad. Si algún
hombre se atreviera a alguna vez a expresar todo lo que lleva en el
corazón, a consignar lo que realmente es experiencia, lo que es
verdaderamente su verdad, creo que entonces el mundo se haría añicos, que
volaría en pedazos, y ningún dios, ningún accidente, ninguna voluntad
podría volvera juntar los trozos, los átomos, los elementos
indestructibles que han intervenido en la construcción del mundo.
El gran deseo incestuoso es el de seguir fluyendo, unido al tiempo, el de
fundir la gran imagen del más allá con el aquí y el ahora. Un deseo fatuo,
suicida, estreñido por las palabras y paralizado por el pensamiento.
...pertenecían a la categoría de individuos sin interés que componen el
mundo de los ingenieros, arquitectos, dentistas, farmacéuticos,
profesores, etc. Eran ceros a la izquierda en todos los sentidos de la
palabra, nulidades que forman el núcleo de la ciudadanía respetable y
lamentable. Comían con las cabezas gachas y eran siempre los primeros en
clamar por una segunda ración. Dormían profundamente y nunca se quejaban;
no eran ni alegres ni desdichados. Los indiferentes a quienes Dante asignó
el vestíbulo del Infierno.
Los seres humanos constituyen una flora y fauna extrañas. De lejos parecen
insignificantes; de cerca parecen feos y maliciosos. Más que nada
necesitan estar rodeados de suficiente espacio: de espacio más que de
tiempo.
T.
¿Antes de Adán?
Ágil lenguaje, darwinismo social, la persistencia de la memoria racial.
El sueño recurrente del hombre que sueña una mariposa es la necedad de la mariposa por creerse hombre en su propio sueño.
Ese sueño de la caída que violentamente nos despierta es, el recuerdo de nuestros simiescos antepasados arbóreos aferrándose a las ramas para no caer en la ubicua muerte de la noche prehistórica.
FIN...
La Fijación.
Tengo una fantasía en la cual viajo atrás en el tiempo para robar las películas de otros directores, conformando así una gran filmografía propia. Resulta como una transfusión de sangre: no quieres tomar tanta como para matarlos o incluso debilitarlos, solo la cantidad justa para poder obtener beneficios, permitiendo que continúen viviendo repletos de sangre.
Un trago en el Korova milk bar
Cuestión de estilo. Una escenografía que se debate entre la tensión y el deleite, el desquiciado y su autenticidad, detalles y más detalles, travellings hacia atrás que revelan las realidades detrás de la realidad, sadismo institucional, lógica de pandilla, personajes que hablan como caricaturas y resuenan con la gravedad de la sentencia, para-realismo technicolor, Kubrick el virtuoso.
*
Sátira social, drama, parábola humanista y comedia negra. Los Olvidados de Buñuel respirando el aire enrarecido que une el encanto con la masacre. Lenguaje artístico que no sólo representa sino que además es objeto de representación.
*
El escalpelo-Kubrick diseccionando la violencia.Serge gainsbourg: con las manos en la musa.
El dirty old man de la canción francesa, murió hace 20 años. Sin embargo, su legado musical es una carga explosiva de irreverencia e innovación que atraviesa las décadas y estalla en el nuevo siglo. Mientras los roqueros anglo rescatan sus temas y pagan tributo a su actitud desafiante, Francia lo recuerda como uno de sus más grandes cantautores.
Te enamoras de Brigitte Bardot y quieres que recuerde tu voz para siempre: tienes una canción de Serge Gainsbourg. Juegas y vuelves a jugar con las palabras hasta que la promiscuidad de sonidos se empieza a parecer a la música: tienes una canción de Serge Gainsbourg. Cantas sobre amor fou, tu infancia judía bajo la ocupación nazi o antihéroes flatulentos, Francia te llama genio y cerdo: tienes una canción de Serge Gainsbourg. Inventas a Gainsbarre, el alter ego vengativo que te mata por haberlo creado: tienes una canción de Serge Gainsbourg. Pero, ¿la tienes? Porque sin una voz grave e hipnótica, corroída por el alcohol y el humo de eternas noches al piano de tabernas sin salida, no tienes nada. E incluso con la voz, te faltaría ese ingenio retorcido que se enquistó en el ye-yé de los años 60 –aquellos chicos y chicas bailando la versión edulcorada del amor adolescente– para darle carne seductora y verbo excéntrico a la provocación sonora.
Con su apetito voraz por las mujeres, el alcohol y los cigarros, Serge Gainsbourg se anticipó a casi todo. Hizo dúos con modelos y actrices –como Bardot y Anna Karina, la musa de Godard–, incorporó ritmos afro a sus temas antes de que apareciera la etiqueta world music, asimiló el reggae y grabó en Jamaica adelantándose a roqueros y punks, hizo de sus letras (muchas intraducibles debido a los juegos gramaticales que permite el francés) un terreno de locura, tristeza y humor y, sin ser estrictamente un roquero, sus excesos, su apariencia desaliñada y su actitud rebelde lo hicieron el más auténtico rock star de la Europa de la época. Los roqueros anglo lo descubrieron tarde, con asombro y culpa, y desde los años 90 se han editado versiones de sus canciones a cargo de artistas como Nick Cave, Cat Power, Franz Ferdinand, Mike Patton (de Faith No More), Marc Ribot, Bret Anderson (Suede), Marianne Faithful, Tricky, Portishead y Jarvis Cocker, entre otros.lunes, 20 de febrero de 2012
Perhaps, perhaps, perhaps...
Palabrería: una incontinencia verbal que trata a la palabra como costal para tapar el silencio.
Wislawa Szymborska
Wislawas Szymborska se asombra. Todo lo escribe entre el paréntesis del quizá y del no sé. No sabe por qué está aquí y no en otro lado, por qué viste una piel y no una cáscara. No sabe por qué está sola y con ella misma. Sólo en el escenario descubre de qué trata su obra. Si algo sabe es que la vida se vive al instante. Nunca un miércoles ha sido ensayo de jueves.
Wislawa Szymborska habrá sonreído cuando escribió
No sé si para otros,
para mí esto es del todo
suficiente
para ser feliz e infeliz:
Un rincón modesto,
en el que las estrellas
den las buenas noches
y hacia el que parpadeen
sin mayor significado.
para mí esto es del todo
suficiente
para ser feliz e infeliz:
Un rincón modesto,
en el que las estrellas
den las buenas noches
y hacia el que parpadeen
sin mayor significado.
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| Mujeres que a una le gustaría terminar siendo. |
viernes, 17 de febrero de 2012
Pesadilla literaria.
Quisiera decirte que te abrigues bien, que te vaya bien en el trabajo, que voy por ti para tomar chocolate con pan en el cafetín de los chinos, en el centro de la ciudad, en esas calles que conquistamos caminando. Quisiera preguntarte si eres feliz, pero no lo hice cuando estábamos juntos, y ahora me parece ridículo dirigirme a las paredes sudadas de este cuarto. Maldito cuarto. Lo recorro diez o veinte veces en la madrugada, y caigo en cuenta que era mejor cuando estabas y algunos espacios me estaban vetados. Tu recámara, por ejemplo. O el pasillo que daba al baño, y ese mismo baño... Después desperté.
Perro Andaluz
Un perro andaluz es un cortometraje de 17 minutos, mudo (en 1960 se incorporaron los motivos de Tristán e Isolda de Richard Wagner y un tango), escrito, producido, dirigido e interpretado por Luis Buñuel en 1929 con la colaboración en el guión de Salvador Dalí.
El rodaje duró 15 días. Según refiere Buñuel a De la Colina y Pérez Turrent, Un perro andaluz nació de la confluencia de dos sueños. Dalí le contó que soñó con hormigas que pululaban en sus manos y Buñuel a su vez cómo una navaja seccionaba el ojo de alguien.
Un perro andaluz está considerada la película más significativa del cine surrealista. Transgrediendo los esquemas narrativos canónicos, la película pretende provocar un impacto moral en el espectador a través de la agresividad de la imagen. Remite constantemente al delirio y al sueño, tanto en las imágenes producidas como en el uso de un tiempo no cronológico de las secuencias.
El rodaje duró 15 días. Según refiere Buñuel a De la Colina y Pérez Turrent, Un perro andaluz nació de la confluencia de dos sueños. Dalí le contó que soñó con hormigas que pululaban en sus manos y Buñuel a su vez cómo una navaja seccionaba el ojo de alguien.
Un perro andaluz está considerada la película más significativa del cine surrealista. Transgrediendo los esquemas narrativos canónicos, la película pretende provocar un impacto moral en el espectador a través de la agresividad de la imagen. Remite constantemente al delirio y al sueño, tanto en las imágenes producidas como en el uso de un tiempo no cronológico de las secuencias.
miércoles, 15 de febrero de 2012
La primera vez. gustos encontrando a la casualidad. el primer contacto con el blues..
Esta banda se llama SKELETON CREW, esta una de esas canciones que son tus favoritas de toda la vida pero jamas supiste su nombre... hasta ahora.
La primera induccion al gusto Blusoso, y hasta la fecha encontrando porfin el nombre real de la banda, y no como iniciales de un viejo disquette con las letras: "Propiedad de P.L." viví algunos años buscando a esta misteriosa banda... y no he encontrado nada, sólo este tema que se llama "Song For Frank"
La primera induccion al gusto Blusoso, y hasta la fecha encontrando porfin el nombre real de la banda, y no como iniciales de un viejo disquette con las letras: "Propiedad de P.L." viví algunos años buscando a esta misteriosa banda... y no he encontrado nada, sólo este tema que se llama "Song For Frank"
Si alguien sabe mas sobre esta banda favor de denunciarmelo.
Kiki de Montparnasse se llamaba Alice Prin.
Musa del barrio parisino, 1920 y 1940 posó desnuda para los mejores pintores y fue amiga de los artistas más relevantes de la época: Cocteau, Chagal, Eisenstein... Un libro-cómic recrea la vida de esa joven de provincias que se convirtió en soberana de la bohemia.
Fue en el Montparnasse de entreguerras bajo el reinado de una Kiki, cuya boca era un incendio y su corazón una alcachofa: en cada hoja, el nombre de un hombre. Su corte era el ombligo del mundo; sus pares, artistas que se resguardaban de la intemperie en los cafés y llevaban una dieta forzosa de sopa, vino tinto y vahos de trementina. Alice Ernestine Prin, Kiki, llegó a París a los 13 años y después de posar, a los 17, para su amante encontró en ese oficio su destino de resplandores fáusticos y de escalofríos libertarios. Modelo de artistas, fue amiga de todos ellos y de poetas como Cocteau o Apollinaire; de cineastas como Litvak o Eisenstein. Kiki fue la mascota de una tropa multinacional, desgalichada y libérrima que compró la inmortalidad al precio de la miseria, malbebiendo con arte y apaños la mitad del año y con apaños y arte la otra parte. Ahora aquellos montparnos están en los museos y ella en el cementerio de Montparnasse.
Elegance morning
El Sol ha estado bajo durante días
Una bonita flor en un floreroUna zapatilla al lado de la chimenea
Un violonchelo en su caja
Pronto esta bajo las escaleras
Lleva su elegancia matinal
El sonido del agua la hace soñar
Despertada por una nube de vapor
Vierte un sueño en una taza
Que endulza con una cucharada de azúcar
Y ella lucha por la vida
Cuando se pone el abrigo
Y lucha por su vida en el tren
Mira a la lluvia
Caer
Y lucha por la vida.
*
El Sol ha estado bajo durante días
Toca una melodía de invierno
El rayo la hace pensarOye un ruido tras la puerta
Tal vez una paloma con una carta
Tal vez un desconocido a quien podría amar
Y lucha por la vida
Cuando se pone el abrigo
Y lucha por su vida en el tren
Mira a la lluvia
Caer
lunes, 13 de febrero de 2012
Calle República de Brasil, 13 de Febrero , 2012.- No poder llegar a tu dirección,nunca fue tan doloroso.
A Fernando.
No soy propia por que siempre te molestó , y decías que preferías que te dijéramos Fer.
A mi me gustaba mas decirte Papá en secreto,y tu lo sabías, pero ya me habías regañado varias veces, y aun que tu gesto era de seriedad, siempre terminabas diciéndome hijita cuando te apasionabas en exceso en las historias de teatro que nos contabas.
Nunca me dijiste cuál había sido el día más feliz de tu vida, probablemente fue cuando Roberto, tu hijastro se graduó de leyes y te nombro en mas de una ocasión en el discurso de fin de año. Tal vez cuando conociste a Rosa, tu esposa o cuando le regalaste el viaje a Viena a tu padre.Tal vez, cuando veías tus obras abriendo el telón.
Nunca supe si te enamoraste realmente o si tuviste un hijo propio,tu me decías que esas cosas nunca importaban demasiado, lo que importa es el calor momentáneo al que uno le pueda sacar provecho y disfrutarlo. Lo que si conozco son los más tristes momentos, me viste crecer acostumbrada a la autodestrucción de mis personajes por el puro placer de hacer drama , indagando en las desgracias ajenas y haciendolas propias, así soy,ya sabes. Tu mas que nadie me acogiste en el drama y me enseñaste a sacarle fuego.
Recuerdo que me contaste sobre la muerte de tus hermanos, el cambio de trabajo,irte de Portugal y llegar a un país que aun te guarda y te guardara cariño, pero yo se que jamas volviste a sentirte en casa... la muerte de tu padre. El día que te diagnosticaron.
Todo hombre tiene por justicia divina tres momentos de supervivencia extrema en su vida, tu ya los has pasado.
Me enseñaste que las palabras cálidas no solo se acompañan de la perfección de los instantes, de el lado bueno; dijiste que la calidez de las palabras van envueltas con esa salsa agridulce que también duele,por que nos aferramos a nuestros deseos y el miedo,y de nuevo, nos condiciona demasiado. Las palabras acompañan a las palabras con lo que mas arraiga, como la poesía; hablar para chocar las emociones, sacar las lagrimas a escurrir por que después de todo eso, se va acompañado de un buen abrazo y un beso.
Me quedo con esa frase que me dijiste durante el último episodio en que hablamos: “Estuvo cabrón pero aguantable”. Admirable, siempre.
Pasado mañana cumplías 57 años de vida, pensaba enviarte por este mes lo poco pero único que escribí durante el invierno hasta Portugal, pero te envolviste con el frió y me dejaste aquí, con el montón de cartas que siempre encelaron a mi papá, con el montón de sueños que siempre me gustaba contarte.Nos dábamos nuestro espacio, por las malas ideas que se pudiera dar la gente, y por el eterno cariño que siempre nos tuvimos y temíamos expresar, preferíamos el sarcasmo y el desprecio que se acompañaba con un "te quiero muchísimo esporita" al despedirnos y ¿Para que?, igual te ibas a ir.
Regina Woolf decía :Que meditando entre vegetales, que mas daba.. entre mas viejos nos hacemos, mas nos gusta la indecencia.A ti siempre te gusto la indecencia pero nunca perdías la elegancia.
Quisiera terminar con esto de una vez, con la sencillez con la que siempre nos manejamos, pero esta tarde lluviosa en México, jamas me sentí mas sola sin ti. Te fuiste demasiado antes Fer, demasiado antes.
Gracias por los buenos y malos consejos, por las historias.
Un beso. Tania.
...Y si, estoy sonriendo.
 |
| Descansa en Paz. |
Cuando lo ortodoxo te queda chiquito.
Desde hace varios meses me he vuelto una exhibicionista del drama minimalista, así como en pequeño y minúsculo pero notoriamente obsesiva.
Sin embargo, de vez en cuando me doy a la tarea de publicar artículos, fotografías o cualquier material que podrían ser de “interés” mas allá de el profundo ego de plasmar las ideas o de quedarse sin ellas también, por que no.
El setenta por ciento de mis “amigos” en dichos portales o convivencias son licenciados en periodismo, letras, antropología ,fotografía mmm y asi algún perdido por allí logra ser médico.
Y es que los médicos aveces aburren, aburren tanto que nos aburrimos de nosotros mismos.
No hace falta ni siquiera salir a la calle en estos tiempos para saber qué tipo de sociedad somos.
Casi siempre,son una de las mil y una cosas que como hoy me valen madre: los idealismos acerca de que somos respetados a nivel social,para mi que se gane el respeto quien lo merezca.
La ortodoxieria quedo para los viejos que nos imparten las clases, y que aun que pronuncien el "Entendistes?" son la mierda eminencia de los muros rescrebajados y por supuesto hay que respetarlos.
Desearía leer las ideas retorcidas de mis colegas, lo poco ortodoxo que cargan en sus conciencias, sus perversiones sexuales, sus momentos de odio colectivo, cuándo probaron la mota, gustos culposos, los vicios que tienen, obsesiones, fobias, creaciones fuera del área clínica y demás características que demostrarían al menos no ser arrastrados por la sana amabilidad colectiva que generan las redes sociales.
Gracias. Ya supe quienes piensan más allá de la propaganda de Librerías Gandhi.
Los odio a todos por dejarme ser incongruente.
Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.
Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.
Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.
Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.
Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.
---Oliverio Girondo---
Así, nada mas porque sí.
A veces despierto con la idea de que tengo un casi imperceptible límite emocional, pero no me dura más que un recorrido en bicicleta por la avenida central. La autocensura está más presente que nunca.
Pensé que tal vez ya podría descomprimir la energía que me llevaría al equilibrio, pero tras líneas y líneas eliminadas por considerarlas poco menos que recortes de un tríptico de los testigos de jehová, acabé por darme cuenta que lo que pudo convertirse en el peor año nunca antes, finalizó siendo el más serio de todos.
De lo único que puedo jactarme es de tener entereza así me retuerza de ansiedad.
Fin de las líneas sin sentido por un buen rato, promesa apocalíptica. Disculpen las molestias.
lunes, 6 de febrero de 2012
sábado, 4 de febrero de 2012
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