Mas allá de las células, de los tejidos, y de las cortezas racionales..

Sigo descafeinandome las ideas, digo "descafeinandome" ,por que no creo dormir toda la noche, no puedo.."Yo" mientras leo con la tranquilidad de la noche, mientras me seducen las cortinas que se mueven al ritmo de un  viento templado en mi piel , y "Todos" mientras duermen y persiguen sus sueños con los ojos cerrados .He pensado seriamente que dormir es para principiantes.



Prefiero escribir esto aquí y no en un  muro donde 883 "amigos" facebookianos que ignoraran de cierta forma lo que pienso, como se ignora día a día en el mundo la importancia de las cosas que realmente deben trascender y inmortalizarse en la mente de la humanidad, es la creatividad, es el ritmo de las ideas materializadas en sonidos que terminaran en un punto final después de desmoronarse en una novela, en la ahogarte sensacion de finalizar el proyecto de la interminable observacion una ampliación fotográfica o en un simple "click" ...se sabe que algo vale la pena cuando a pesar de quedarte en casa, de alguna manera sonríes.. a mí me gusta que de "alguna manera" compartamos todo y nada a la ves, que compartamos la única cosa en común que nos queda por el momento estando a kilómetros de cielo esta noche ,"La pasión", eso quizá alterna la motivación, de pensar que lo unico que nos separa de los animales es la esperanza.
Siento que ir mas allá del conocimiento,mientras se lee la simple información que se da en las aulas de una Universidad para memorizar, es mas que ociosidad, es fundamental. Información que no ha evolucionado ni evolucionara quizá los próximos 200 años, el cuerpo humano sigue siendo el mismo, sus células llevan el mismo nombre y  lo han llevado desde el momento en que los hombres decidieron querer tener y obtener el control y la "verdad" absoluta de las cosas, de las razones por las que quiza existimos. Estas células solo han cambiado para adaptarse a nuevos cambios, cambios que de alguna manera revolucionarón la definición de la existencia  y la propia ideología de un pueblo. Tu, tus padres, los profesores, los indigentes y hasta los soñadores, todos en este maldito lugar lo saben, no saben que yo correlacióno o divago "para algunos", el hecho de saber cuanto mas allá de su propio cuerpo y fisiología viaja la mente de un humano,en que momento puedes trasladarte sin importar la distancia ,a las ideas de una persona que tienes en común por el simple hecho de sonreír por el mismo detalle, en otra parte de este mismo asqueroso ,fantástico y misterioso mundo que compartimos todos aqui. Mas allá de las células, de los tejidos, de las cortezas racionales, mas que las propias sustancias que se secretan para reproducirse y sobrevivir,todas esas ilusiones me atacan a partir de la oscuridad de este cuarto semi-oscuro donde se penetran las ideas mas recónditas, envuelta entre las miles de hojas y yo en medio de ellas sentada devorándome estos libros interminables al compás de un ritmo extraño que huele a sangre y a tierra mojada... con un poco de café.
Sigo descafeinandome las ideas.He pensado seriamente que dormir es para principiantes.

Una tarde de Danzón.

Domingo por la tarde en la explanada del expiatorio de Guadalajara, caminando desde Chapultepec recorriendo las calles viejas ,Domingo apropiado para repletarse de los olores  y la brisa que carga burbujas de jabón expulsados por las bocas de los niños que corren alrededor de una fuente cuyo centro parece un piña frondosa y alegre, como esta tarde que suena a Caribe resuena a puerto, a Puerto de Veracruz viajando al pasado al recorrer la explanada, la música y el espectáculo nos traslada a  1910 año de cuna, de inicio, es el antecedente de un baile que nunca morirá, es el danzón que suena  incandescente, que huele a explanada veracruzana y que llega rebuscado hasta la perla tapatía.

Es un día para pensar en lo que alguna vez nos propusimos, y  girar atreves del horizonte, presenciando  los trajes  blancos de lino y manta de los bailarines, parecen ser blancos como la espuma escrutada de la playa en El puerto de Veracruz.

Postrimería  del Danzón dedicado a Guadalajara, bailarines que perforan con sus pasos la sensibilidad de los allí presentes, si uno acompaña a la vista, junto a un tejuino con nieve de limón, se refresca el ambiente  de costa.

“Dos gardenias para ti, con ellas quiero decir: te quiero, te adoro” es una de las piezas que mas gravadas nos quedan en la memoria, somos los espectadores, los que labramos con la visión el espectáculo  ,son los pasos de los enamorados, huelen a molida de café tostado, se presencian los amores clásicos de las parejas que desempolvan las telarañas, como se le sopla  a un libro viejo, porque es verdad, esta tradición, no muere, si no que se rejuvenece con  las zapatillas de tacón y los rebosos bordados, junto a una sonrisa de gozo que contagia el movimiento de mis pies mientras estoy sentada figurando aquel escenario.

El aire mueve los vestidos claros, algunos con flores, otros son simplemente blancos, yo traigo Convers, pero  no me importa, es un gusto mestizado, por el simple hecho de que todos ahí somos mexicanos.

Se hace una noche de danzón, es un gusto latino, las manos entrecruzadas, el de la cintura de ella, ella del hombro de él, una guía: el paso, una pasión: la música, y la sabrosura? Son las parejas jóvenes, la de los adultos y edades avanzadas, elegantes, aprendidos. Sillas en media luna, que resuenan con los aplausos y el temblor del estacionamiento bajo la explanada.

Los adultos nos enseñan a los jóvenes la secuencia del paso, esa logística latina que sabe como uno la entiende por que esos ritmos están inyectados en el corazón.

Después de un rato, ya como graduados nos sacan a bailar los experimentados, sacan a bailar a las morenitas, a las flaquitas, y a las gorditas. Un señor tae zapatos de pachuco

-A bailar flaquita, te enseñamos a bailar un sabroso danzón, sigue los pasos. A  bailar Flaquita.

Tradición y cultura, bravura, porque si no hay hombres suficientes que se animen a bailar, una pareja de animadoras señoras, danzan numerosas piezas, llegándose el reconocimiento de los presentes.

Uno, dos, paso adelante, tres cuatro, suena el arte del puerto Veracruz, esta tarde con burbujas en la planicie del suelo de Guadalajara, cinco ,seis, vuelta y paso a la derecha, el sonido marca el tiempo y los pasos revive la costumbre y la práctica.

Relieve Latinoamericano, contexto  Mexicano. Es el danzón de un domingo.

Trompeta y marimba, el arpa y los gritos jacarandosos, tu-tú y una mandolina, son los instrumentos que crean el lenguaje de un danzón el Domingo en la explanada del expiatorio en la ciudad de Guadalajara.

Nostalgie

Trueno mis labios siempre que algo pasa por mi cabeza, es como una manía imparable de sobrevivir a las preguntas sin respuesta que permanecerán como crujidos lentos y continuos.

Se acercan las fechas, en que estaba ansiosa como ahora, solitaria como ahora y escribiendo a altas horas de la madrugada, cosas que seguramente me torturaran si duermo, me harían girar toda la noche como un remolino ebrio sin destino en toda la cama hasta desesperar.

Preguntas que de antemano te  sigues llevando a la cama, pero que revolcaste  por un rato entre la arena de las hojas y la pluma.

¿Hasta qué punto, te vas de ese lugar, y sabes que nadie vuelve contigo a casa esa noche?, nadie entra entre tus sabanas e intenta introducirse a él origen de esas preguntas que te persiguen por horas, remontando a las ideas que te abordan antes de dormir.

¿Hasta qué punto ya no estás en compañía y dejas entrar el silencio cuando ya no son horas de estar con alguien?, Y te penetran las ideas y las nostalgias más grandes del mundo, que son capaces de desaparecer con el crujido de una pisada.

¿Cuál es  el punto de partida, en donde debes continuar sola, porque nadie más puede acompañarte?

Frete a un escenario pintado de sangre y serpentinas, el estridentismo de las ideas marca la pauta, y aunque se habla mucho y se entiende poco, yo solo sé que extrañare mucho, permanecer despierta por horas eternas de madrugada y escuchar mis ideas en lenguajes que no tienen palabras, en lenguajes que quizá nadie entiende o no quieren entender.

Coserse en un caldo de sensaciones, de sensibilidad, y llorar por el simple hecho de que extrañaré mucho escribir mientras siento eso que tu críticas , eso que te es incomprensible, eso que no te importa tanto por el hecho de ser diferente.

¿Cuándo debo saber el momento indicado, en el que yo sigo y tú no sigues con migo, aun que te encuentres allí?

Espero el momento, en el que aunque se me estén disolviendo las rodillas por temblar de manera incomprensible, deba dar el primer paso de toda mi vida, y levantar la mirada como si fuera la mujer más fuerte del mundo, sintiendo mis escritos hechos bolita dentro de mi abrigo, mientras los presiono fuertemente, y recordando en las siguientes madrugadas en que permaneceré muy despierta, que en algún momento estuve aquí abusando del café ,divagando sobre las cosas más recónditas de mi mente y trabajando el papel como si se labrara la tierra con los dedos.

Espero el momento en el que aun así, puedas acompañarme a donde voy, y no me dejes olvidar, que en algún momento fui una espora incomprendida que no era capaz de comunicarse, si no era escribiendo.

Lunes.

Tener
al menos
una herida propia...
No quiero pensar ni en el Lunes.
Lunes de soga al cuello
Lunes de sillón en casa ajena
Lunes de no llamaste
Lunes de duda inmisericorde
Lunes de considerar un médium para hablar con mi mamá
Lunes de chinga tu madre
Lunes de pasar lista de reprobar el examen de no haber hecho la tarea
Lunes de pedir perdón
Lunes de salir corriendo
Lunes de aborto
Lunes de cruda y temblor por la cafeina y los ayunos
Lunes de sentirse chiquita
como ese bicho ínfimo que viste tratando de cruzar el parabrisas del coche y que te hizo llorar
Lunes...

Trois étapes.

Hay una etapa en la vida en la que buscamos quién nos haga feliz. Existe una segunda parte de esa etapa donde intentamos superar algo que ya no encaja en nuestras vidas. Y una tercera parte donde simplemente vivimos